señor, por favor termine de pasar. Es su turno

Heme aquí, de nuevo en el banco. Haciendo mi cola. Qué lento avanza. Da tiempo de pensar, no es necesario desesperarse. Siempre me da la impresión de que a mí me toma menos de un minuto ser atendido en la taquilla mientras a los demás por delante de mí les toma, no sé, una eternidad a cada uno. Miro a ver si identifico a algún conocido. ¿Para qué? Igual no le voy a pedir que me cuele. Trato de imaginarme como colearme. Veo la taquilla preferencial, miro su cartel: la figurita en silla de ruedas, la figurita de una mujer embarazada y un bastón. Inválidos, pienso. Podría hacerme el ciego, pero es más difícil de lo que la gente se imagina. La imagen de una mujer embarazada. No soy mujer. Paso. Un bastón. Sé que la imagen del bastón es para indicar que en esa taquilla atienden a gente de la tercera edad. Todavía no los aparento, pero pienso, quizá haya un vacío a la interpretación, si me presento con un bastón, puedo demandar se me permita usar la taquilla preferencial, ustedes saben, alegando la interpretación literal del cartel. Pero no traje ni un paraguas, quizá para la próxima traigo un bastón y hago una escena a lo doctor house. Sigo mirando el banco buscando formas de burlar la cola. Si lo asaltan hoy, seguramente un comando swat irrumpirá donde yo esté, por sospecha de ser cómplice si ven los videos de seguridad. Veo a las cajeras. Son feas. No me animan a cortejarlas. Preferiría hacer mi cola. ¿Ser amigo del gerente? Seguramente me costaría más que el dinero que vengo a depositar. Miro a una abuelita. ¿Y si me aprovecho y le pido el favor? No, lo pensé mucho. Ya atendieron a la doñita. Pasar por un mensajero motorizado. Tengo casco, pero no lo traje conmigo y tendría que dejar mi efectivo y el comprobante de depósito con la cajera para recogerlo luego. Lo otro que podría hacer es… me dan palmaditas en la espalda: Señor, por favor termine de pasar. Es su turno, me dicen.

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